Elena Valenciano

Fabrica crema de almendras amargas y dulces y aceites de romero y jazmín, así que su casita azulona al lado del río es  un festival de aromas maravillosos. Sólo por eso ya merece la pena ir a visitar a Maruja.

Conserva de sus exitosos años mozos el porte de la que se sabe guapa y hembra. Ningún hombre se le resistió jamás y, a pesar de que hace tiempo que pasó los 70, aún comparte su cama muchas noches. No me extraña. Maruja cocina como los ángeles, canta lo que le echen y es la mejor contadora de historias del mar que pueda existir en ninguna playa.

Siempre lleva collares de caracolas, que ella misma pinta de colores vivos, sobre sus blusones sólo blancos o negros que son la alegría o la pena. Según el día que tenga elige uno de los dos tonos (a veces, en un mismo día cambia de blusón porque le cambia el ánimo) y, así, siempre se sabe si Maruja está triste o contenta.

No le va nada el rollo esotérico, como alguien pudiera pensar al verla. Maruja es “racionalista”. Sólo cree lo que ve y lo que puede explicar, lo demás “son historias para engañar al pueblo”!

Tuvo muchos hombres pero ninguno estuvo a su altura. Dice que ella no se ha enamorado nunca de verdad. Pasiones, muchas. Amor, ninguno. Amor de madre, sí. Todo el que le cabe en ese cuerpo grande y cimbreante aún, todo el que llena la casa y las tinajas con aceites y cremas. Madre de marineros, siempre lejos, mirando hacia el mar.

Hace tiempo que dejó su casa cerca de la playa. Ya no soporta ver el mar. “El río se funde al final con el mar, así que estoy con ellos pero no tengo que ver a ese maldito que se los lleva siempre”.

Maruja parió a sus 4 hijos feliz. Siempre los quiso. Si no fuera porque hubo que practicarle una histerectomía, habría tenido muchos más. Esa fue su pena… Sólo 4!

Mientras hierve la pasta de almendras, recibe la llamada de uno de sus hijos. Maruja le dice cuánto le quiere. Y se queda tranquila.

“Ahora, con esto de los móviles, me llaman todos los días. Mi Juan dice que este domingo viene a montar una cosa que se llama Skype, que podré hablarles y verles! Parece cosa de brujas. Hasta que no lo vea no me lo creo, pero ¡si fuera verdad…!”

Esta tarde ha venido a verme María Navascués y me ha regalado un roscón de jamón y queso.

María es la mujer emprendedora que aparecía fotografiada en la portada del pasado domingo de la Razón. Ella es arquitecta y, además, tiene una empresa culinaria que se dedica a hacer roscones creativos y buenísimos –doy fe-.

En este encuentro, que yo le agradezco, ambas hemos podido aclarar algunos malentendidos. Más allá de las redes, he podido contarle a María personalmente que cuando surgió el debate en twitter siempre mostré el máximo respeto por ella, faltaría más, y por todas las cocineras, y que mi crítica iba dirigida a la “selección” intencionada que hace este periódico con una imagen que refuerza estereotipos y que hace daño a las mujeres emprendedoras.

Ella me ha contado que tampoco estaba enfadada conmigo y que en ningún momento se sintió atacada por mí, como ha querido dar a entender La Razón y algunos de sus periodistas. Aclarado todo, la he invitado al acto de emprendedores y emprendedoras que celebra mañana Alfredo Pérez Rubalcaba y en el que no habrá fotos como las de esa portada. Una gran mujer, valiente, inteligente…y encantadora. Su web www.larosconada.es

Si no fuera porque no creo en ello, aseguraría que siempre que me doy un baño en la playa frente a la casa de mis abuelos -hoy de mis padres- disfruto de un fenómeno paranormal…

Cuando era pequeña yo no sabía que el mar Mediterráneo es uno solo. La verdad es que fue una sorpresa cuando pude entender lo que representaba el Mediterráneo en un mapa. Hasta entonces estaba convencida de que el mar que bañaba la playa “de casa” era el nuestro. Es (y sobre todo, era entonces) una playa vacía, sólo frecuentada por 3 ó 4 familias de veraneantes todos conocidos. Normal que fuera playa solitaria… cuando todo el mundo buscaba la arena de Benidorm, Jávea o Denia, nosotr@s aprendíamos a caminar en una playa de preciosos cantos rodados. Tal vez por eso mis hermanas y yo primero, y mis hijos después, somos anti-arena invasiva y pegajosa.

Mi infancia es la de mi playa y mi mar… Todo mío, sí. A salvo de monstruos y de curiosos, protegida por mis abuelos, mis padres y prim@s, por las piedras blancas y los pequeños pulpos y las cañas de mi primer amor, igual, igual que Serrat antes de conocerlo.
Nada podía pasarme allí. De adolescentes, esperábamos los días de levante para ir a saltar las olas del mar encabritado acompañadas de los chicos que nos cortejaban. Fingíamos tener miedo de las largas olas para conseguir que ellos -más tímidos y prudentes- nos “ayudaran” a saltar. Pero, en realidad, ¡no estábamos nada asustadas! Era nuestro mar. Él nos protegía y era cómplice de nuestras primeras artes de la seducción.

Hoy he ido a bañarme a la playa de casa. Era pronto, para así evitar el calor y algún móvil indiscreto. Al entrar en el mar, descalza como siempre a pesar de las piedras y de los años, he sentido un abrazo líquido y muchas caricias frescas. He nadado un buen rato deshaciéndome en sus aguas y mi mar me ha sostenido, tumbada en su superficie azul y brillante.
No hemos hablado pero sé que me reconocía y me quería. Igual que yo a él.