Ella sabía cómo desenredar el pelo sin dar tirones y cómo perfumar los armarios de la ropa con azahar y menta.

Sabía contar cuentos preciosos en los que nunca pasaba nada malo. Hacía los lazos para la cola de caballo o los del delantal con tanta gracia que parecían mariposas. Y no digamos las bronchas de jazmines, en verano, para rodear el cuello o servir de broche. Se hacían por la tarde, con el jazmín aún cerrado y, por la noche, al abrirse la flor, el perfume era de ensueño.

Hasta pasados los 75, adornaba los jarrones de flores todos los días -bajaba a cortarlas por las mañanas- y se pasaba horas dando armonía y color a la casa, “no hay que apretujar las flores, tiene que haber aire entre una y otra” decía.

Me enseñó muchas cosas…A combinar los colores y las telas, a buscar la luz y el aire, a vestirme de rosas y malvas. Y a aclararme la melena con un poco de vinagre para que el pelo quede brillante. “Lo más importante es llevar el pelo limpio”, decía mi abuela.

Todo belleza y buen gusto a su alrededor. El té con colador de plata para los posos, el calentador de cobre, en invierno, para quitarle la humedad a las sábanas, el moussel de Legrain para el baño y las toallas esponjosas. Los ábanicos y el paipai, y los sombreros de paja y los chales y pañuelos de colores suaves. Las postales que recibía de cualquier parte del mundo y el recuerdo de Francia siempre vivo. Sus hermanos estuvieron en el desembarco de Normandía y decía que, ni siquiera allí, fueron capaces de tomarse la nata de la leche -que a mi siempre me daba asco-.

Me defendía ante cualquier situación y ante cualquiera. Era mi escudo protector. Antes de ir a dormir la siesta, se fumaba un largo cigarrillo de mentol y me dejaba a mi fumarme uno, en secreto. Charlábamos de nuestras cosas, jugábamos a las cartas, o me contaba historias de mayores…

Lecturas de verano, Zola, Tolstoi, Proust, la poesía, la ropa de tenis que sólo podía ser blanca y el agua de limón.

Inteligencia, ternura y elegancia. Esa era la abuela Elena. Siempre que veo algo bonito pienso: “cómo le gustaría esto a la abuela”. Y procuro recrear sus ojos azules, y su corazón grande y lleno de bellos colores.

Estos grupos  insultan y coaccionan a las mujeres que entran y salen de la clínica llegando a bloquearles el paso. Exhiben fotos de falsos fetos y utilizan la violencia verbal contra todas ellas, violan su intimidad de tal manera que muchas no se atreven a entrar o salir de la clínica. Con frecuencia, estos integristas,  llevan cámaras para filmar a las mujeres y a l@s profesionales sin que nadie lo impida seriamente.

Son crueles escraches como una casa y suceden desde hace años pero como es contra las mujeres que abortan y l@s profesionales que las ayudan, nadie habla de ello. Ya lo dijo Díaz Yanes en su espléndida película: nadie hablará de nosotras….

La parra tiene unas ventositas llamadas cercillos que le permiten  trepar y trepar hasta llegar al cielo siempre que tenga piedra en la que apoyarse. La semana pasada empezaron a salir las yemas de las hojas verdes y, hoy, ya he disfrutado de las primeras hojitas tiernas.

Empieza la primavera en los muros de la casa y, aunque no vivimos buenos tiempos, siempre será mejor que sea primavera.

A veces sueño que mi parra crece y crece tanto que ya no me deja salir de casa. Que ya no saldré nunca. Como en una pirámide de verde fresco y de olor a mar. Y me quedo dentro con los libros y l@s niñ@s haciendo pizzas y bizcochos. Sin pensar en el tiempo. Abrazados nosotros y la parra protegiendo  nuestra felicidad.

Mi madre seguía dormida. El efecto del dolor que produjo en mi padre tener en sus brazos a su primera hija, nacida sin ojos, le hizo actuar de forma irracional – o puede que no-, y empujado por el pánico, me envolvió en una toquilla blanca y me llevó a la playa con él para poder llorar. Allí, frente al mar, con la luz del sol, vio que aún quedaban pequeños rastros de sangre seca entre la poca pelusilla de mi cabeza y se metió conmigo en el agua azul para acabar de limpiarme. Era septiembre pero en Altea el mar seguía cálido.

Mi padre, sabiendo que no corría ningún peligro, sumergió unos segundos mi cabecita bajo el agua y frotó así suavemente mi cabeza. Y en ese instante mínimo de tiempo debió ocurrir el milagro, la magia o lo que fuera. Cuando papá volvió a subir mi mini cabeza de debajo del agua, salí con los ojos abiertos. Con mis ojos! Limpios, dice él, y claros.

¿Quiso el mar compensar al hombre más bueno del mundo por todo el bien que había hecho a lo lardo de su vida? Seguramente sí. Y también por eso yo siempre digo que mis ojos no son míos, que me los pusieron entre mi padre y el mar en una intervención de urgencia nada más nacer.

Desde entonces y hasta este mismo minuto en que lo estoy viendo, cuando miro el mar, me siento siempre dentro de su abrazo. Rodeada de su caricia.

Y son los débiles los que extienden
sus brazos, abren sus manos
y cuentan los pocos euros
que les han dejado.
Y vuelve la pregunta de siempre,
Si le alcanzará y será suficiente.

Y la boca abre y le faltan dientes.
Y otros las abren, ríen
atrincan y mastican todo lo
que pueden.

Ayer, no te dejaron nada.
Y hoy, han continuado haciendo
lo mismo,de parecido modo,
manera y forma.
Y es que casi todos pertenecen
a la misma aula,a la gran pizarra
y a la misma enseñanza.

Y todavía chirría el pizarrín
sobre la superfice seca, desigual,
dura y aspera de la pizarra.
Y se sale al recreo, se extiende el brazo,
y con la punta de los dedos,
tocamos el hombro derecho
de nuestro hermano.

Unos cantan el cara al sol,
otros, la mayoría, cantan
el cara a la sombra, de las necesidades
y miserias,

Y ya está el patio revuelto,
dividido.Las chicas con los chicos.
!es pecado!, mejor tenerlos separados.
Y mezclo la ciencia con la religión.
Y en las escuelas, al santo barón que predicó
en el desierto, le regalámos una probeta
para que se haga cientifico/investigador.
Por aquello de los por qué?,
los misterios, y de tantas preguntas
sin respuestas.

Y ya estámos reduciendo profesores,
enfermeras,auxiliares y doctores.
Recortamos servicios y desnudamos
a los menos listos.
Es mejor ahorrar, para que sobre,
y nos lo podámos llevar.

Y si es, a otra parte.No lo sé,
no me acuerdo, y ya no sé nada.
En casa todos cubierto.
Todo me sobra.
Y a los míos no les faltan de nada.
Y para rematar la faena
abro una cuenta bancaria
en el extranjero, para que nadie
se entere, ni sepa nada.

Y qué dice el pueblo?,
que de tanto gritar,
le duele la garganta.
Al anciano la espalda,
de tanto cargar.

Y a María le duelen:
el corazón cuando tiene
que cuidar de su madre
postrada, en cama.
Y las entrañas de llorar,
cuando se levanta con las
manos vacias todas las mañanas.
Y el dinero para tantas cosas
de la casa, “no le alcanza”.

Y no muy lejos, de allí,
en un parque,en una sencilla
habitación o quizás en una plaza.
Un niño grita,llora y sus lágrimas
corren por las mejillas de su cara.

Nadie sabe, ni se pregunta -el por qué?.
No se ha caido,no se ha herido,
ni siquiera sus rodillas tienen
un rasguño.
-!no le ha pasado nada!,
-!nunca pasa nada!.

Poema: La conciencia
Autor:El pensador.
Versión original:La conciencia
Dedicado : Al PSOE

Altea en Navidad, es un regalo. Mi regalo y mi recuerdo con todo cariño. Gracias por estar ahí y besos a tod@s.

Pero yo sacrifico el mío,
por el bién de los demás.
Un bién que sabe a poco,a media,
porque todos quieren más.

Y aquí estoy,
y aquí me tienes.
Todo hago, todo cumplo.
Y si tengo que vender mi cuerpo,
!lo vendo!, vendo mi orgullo.
Me agacho,me levanto,
y todos tan tranquilos.
!soy la jefa!,
!soy la dueña!,
y rodeada estoy de tantos animales,
como habitan en la selva.

Ya, me he olvidado,
si soy de carne o de hueso.
Si vivo, si respiro,
si solo soy,
de los buitres carroñeros.

Y detrás de la calor,
viene el viento y la lluvia.
Y con la lluvia,
las tormentas y relámpagos.

Y fue ayer, cuando un rayo cayó
en el cementerio.
Lugar, donde dormiré,
tranquila,muy tranquila
y en silencio.

POEMA:La sacrificada
Versión original:La sacrificada
Autor:El Pensador./
Dedicado: Al PSOE

Cuando lo recorrido,ya, casi nada vale.
Cuando no vale casi nada,
y solo deja experiencias y huellas marcadas.
Cuando lo dulce se transforma en sabor amargo,
y las mieles desaparecen por un tiempo.

Cuando los árboles se visten,
y tienen frío.
Cuando desnudos y confusos, padecen calor.
Cuando deambulas y no encuentras
la calle,esquína y faróla por la que todas
las noches solías pasar.

Y no es que no te acuerdes,
es que nada te importa,!ya!.
Cuando el camino se ha vuelto
angosto  y lleno de piedras.
Cuando a los débiles se les privan,
y a los fuertes se les regalan.

Cuando todos hablan,
y unos cuantos se enteran.
Cuando el cielo es azul/celeste
y sin embargo se aprecia,
oscuro/ennegrecido.

Cuando el horizonte no existe,
porque el cielo ha desaparecido,
y la tierra también.
Cuando los árboles se apodan mal,
y en vez de crecer ramas,
se cubren de necesidades.

Cuando los costaleros
cargan con el crucificado.
Cuando el sol no calienta,
ni la luna alumbra.
Cuando casi todas las estrellas
del firmamento lloran,
y unos luceros ríen.

Cuando te dan de beber
todas las aguas de los Océanos,
te asfixias y te ahogas.
Cuando a otros se las dan a sorbos,
como es debido.

Cuando la injusticia le echa pulso,
a la justicia.
Cuando la sinrazón,
prevalece sobre la razón.
Cuando uno más uno
suman tres, y cuatro más
cuatro, suman dieciséis
sin razónes.

Cuando los sabores se tranforman en
sinsabores, y nada ya, sabe a nada.

Poema:Los sinsabores.
Versión original:Los sinsabores.
Autor: El Pensador
Dedicado: Al PSOE