Como yo lo veo desde mi proa en la tierra, es así: una alfombra de copas de pinos que llegan hasta el mar. No veo playa, sólo pinos y mar, mucho mar al fondo. Cuando me siento en mi esquinita volada (igual que la punta de proa de un gran trasatlántico), antes de llegar al mar, surco el mar de pinos. Y, desde esa posición, puedo observar de forma tan privilegiada el ir y venir de los pájaros. Porque los contemplo por encima de su vuelo, están varios metros por debajo de mi línea visual, así que los observo revolotear, elegir una u otra rama, perseguirse en el aire -siempre creo que ellas van delante y ellos las siguen, salvo cuando son pájaros pequeñitos que llevan detrás a sus madres-… son los dueños del bosque de copas de pinos hasta que, al llegar al mar, ceden espacio a las gaviotas –tan bellas volando y tan poco agraciadas cuando están posadas en tierra, ¿verdad?-.

El sol hace que el mar me deslumbre, circunstancia que es aprovechada por los pinos para exagerar sus múltiples verdes. Mañana empieza febrero y, tras un invierno que ha sido duro en el Mediterráneo, la naturaleza parece como agazapada, silenciosa, preparándose en secreto para estallar… ¡Si ya nos conocemos!